清雅的诗人，
好像浑身都塞满了高傲不羁的气神，
处处有模有棱；
脱俗的诗人，
他可以是针，
戳得你饱受折腾；
他可以是神，
足能让你崇拜一生；
我疯狂向往于这盛气雅致地高层，
然而父母所赐给的身体机能，
却怎么也分泌不出高雅的荷尔蒙； 
便觉得自己苦恼而烦闷，
烦闷自己不是什么诗人——
不会玩自以为是地博深，
不会叙一页惊世的佳文，
不会装孤傲出众地深沉，
不会摆潇潇君子的德仁，
不会将人间龌龊成绝恨；
更烦闷自己不配于谈诗人，
怕自己的土语草词玷污了诗人地美称，
但一直强烈坚信挺拔迎风地承认——
我只是一粒平凡低俗且不碍人眼的灰尘，
游离在美好人间中任俺浮沉；
因为我不是诗人，
不会因为受世俗的牵绊而消沉，
所以夜半三更，
欣然沉侵于尖叫酒味中发疯，
动和着刺眼闪烁的绚灯，
滋生着原始的兴奋，
因为我不是诗人。
浮沉等待，
冬去春来，
迎合着诗人疯狂的节拍；
春意盎然，
诗性满载，
宣泄着诗人激情地澎湃；
他们又将超凡脱俗高调而来，
改写这个季节的颜彩，
不知又将把多少只眼睛掩盖？
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